Dias Gatos?

Eu não sou uma pessoa de gatos, que não sou, de todo.

Mas estes bichos alergias friendly e com design contemporâneo, agradam-me imenso.

Palpita-me que têm um mau feitio dos diabos e, não sei explicar porquê, parece-me uma coisa atraente na personalidade de um animal de estimação... Apesar nos cães gostar de uma personalidade maricas e dependente...

'Tá decidido: Quero um destes.

Alicia Rius

I don´t give a shit...

Barbearia Fígaros (ou o tiro no pé)

Uma barbearia só de gajos.

E então?

Há barbearias de mulheres?
E há mulheres que queiram ir a barbearias?

Digam lá mulheres: quantas vezes foram à barbearia com os vossos homens?

Não, isso de os convencer a ir ao vosso cabeleireiro não conta.

E se eles vos pedissem com muito amor e carinho "vem lá comigo ali à barbearia para eu cortar o cabelo e aparar a barba", quantas de vocês iam? Quantas iam a achar que era um programa a dois que valia mesmo a pena o vosso tempo?

Vá lá senhoras!!! Deixem-se de sensibilidades.

Quando vão à depilação ou arranjar os pés gostam de estar ali, lado a lado, com um gajo?

Eu não.

Talvez eu seja segregária, ou lá o que é essa palavra que se lembraram de ir desenterrar desta vez.

Talvez seja.

E quantas de vocês já se recusaram ir a clubs de strip porque "isso é um horror, uma porcaria, não sei o que vocês vão lá ver".

Pois eu sei. E percebo que gostem. E percebo que gostem ainda mais sem as suas mulheres por lá. É um momento deles.

Em tempos (espero eu que idos e longínquos) era impensável haver homens nas reuniões de Tupperware. Segregação?

Ainda querem comparar quem é que se safa melhor nisto de arranjar tempo e espaço só para os do seu género?

Segundo um dos funcionários da barbearia "se entrar uma mulher, o ambiente imediatamente muda".

Mas alguém é capaz de contestar isto?

Só se for alguém que não conheça nenhuma, o que deve ser para aí 0% da população mundial.

Deixem lá os rapazes brincar com coisas de rapazes.

Deixem-nos lá naquele mundinho retro/vintage/snob, a brincarem às barbas e aos bigodes, com cortes de cabelos patetas, metidos numas batas de velhos, a brincar aos homens crescidos.

Faz parte. 

Só quem nunca teve um homem na sua vida é que pensa que eles algum dia crescem. Não crescem, mas também não tem mal. Eles são assim, nós somos assado e é nisso que está a graça disto tudo. Um dia ficam velhos (que é diferente de ficarem adultos), olham para trás, e percebem que eram parvos mas, até lá, deixem-nos brincar.

Onde é que eu acho que esta gente meteu os pés pelas mãos?

Quando se quiserem armar em heróis e elevaram os cães a uma condição superior à das mulheres.

E a malta é sensível.

Se têm metido um letreiro com letras garrafais a dizer "NÃO É PERMITIDA A ENTRADA A MULHERES", tirando meia-dúzia de feministas que por ali passassem, ninguém ia dar por aquilo.

Convenhamos: é uma barbearia, nós queremos lá saber. 

Até podem dar beijinhos no cu uns dos outros que nós nem vamos olhar.

Mas agora isso de dizer que os cães podem entrar mas nós não, é que fodeu o encanto todo à coisa.

Ponho-me aqui a pensar se, tirando a junção de palavras "cães" e "mulheres", existe alguma outra fórmula que levantasse esta onda de indignação, e tenho as minhas duvidas. Se a coisa não descambar para o racismo e para a xenofobia - que são coisas completamente diferentes e, para mim, condenáveis - não vejo mal em quererem um cena só para eles. Para esfregarem aquelas barbichas uns nos outros. A verdade, e isso é que nos dói, é que eles sabem divertir-se muito mais que nós. Sabem muito melhor como ganhar tempo e espaço para passarem só com eles próprios.

Só para finalizar, porque estou a sentir que tinha muito para dizer sobre o assunto, e quanto mais falo, regra geral, mais me enterro, deixo aqui uma pequena reflexão.

Qual das frases vos deixaria verdadeiramente chocadas, se vissem um letreiro à porta do vosso cabeleireiro, de gajas, entenda-se:

- "NÃO É PERMITIDA A ENTRADA A CÃES"

- "NÃO É PERMITIDA A ENTRADA A HOMENS"

- "NÃO É PERMITIDA A ENTRADA A CRIANÇAS"

- "NÃO É PERMITIDA A ENTRADA A CARECAS"

- "NÃO É PERMITIDA A ENTRADA A PESSOAS COM PERTURBAÇÕES PSICOLÓGICAS"

- "NÃO É PERMITIDA A ENTRADA A PESSOAS QUE SE APRESENTEM ALCOOLIZADAS"

- "NÃO É PERMITIDA A ENTRADA A LADRÕES"

- ...

Aceitam-se sugestões para meter ali no (...).

Cinco Mulheres

Marianna Morkore

Um,

Dois,

Três, quatro...

Cinco.

Cinco mulheres à beira da solidão, precipitaram-se na tristeza e mataram-se.

Matou-se uma de cada vez.

Cada uma por uma razão.

A primeira mulher sofria de amor.

Mal comum esse, de ser destratada por quem se ama.

Não aguentava olhar o outro nos olhos e, de volta, receber um olhar baço e vazio.

Passou quinhentos e setenta e dois dias num desamor tão profundo que questionava a razão de viver?

Se não havendo amor na sua vida, continuaria a existir vida?

O que era isso da vida sem amor?

Será que o amor que dá sentido à vida era apenas este, o amor entre um homem e uma mulher?

A primeira mulher a sofrer, matou-se de tiro no peito.

Um recado que deixou, a quem não lhe soube amarrar o coração.

A segunda mulher sofria de solidão.

Um dia fora jovem e vivia rodeada de mundo.
De pessoas, de trabalho, de horários para cumprir, de chatices e azedices que, sabia-o agora, eram melhores companheiros que a solidão.
Tantas vezes maldisse a sua vida pelo tempo que não tinha e agora olhava para trás com toda a saudade. Com um desejo quase doloroso de querer retroceder no tempo.
Passava agora os dias vazios, com a cabeça cheia a questionar: o tempo só nos faz falta em novos e sobra-nos em velhos? Ou o que perdemos com o tempo são as pessoas e as coisas que o preenchem e não contrário?
A segunda mulher a sofrer, matou-se por electrocussão. Meteu os dedos molhados na tomada eléctrica e deixou-se ir.
Quis sentir-se viva, cheia de energia. Deu aos que a encontraram um grande choque e uma grande lição.

A terceira mulher sofria de nada.

Tantas mulheres desgraçadas que sofrem de nada. 

Umas com dinheiro, amor, carreira, saúde e alegria, queixam-se que não têm nada na vida. Que nada as faz felizes.

Que não há nada que as faça sorrir, viver, respirar, arfar. 

Quando lhe perguntavam o que afinal a poderia fazer feliz, respondia: nada!

Que nada a faria mais feliz que ser feliz mas que essa felicidade não se alcança do nada. Apesar de nada conseguir fazer.

A terceira mulher a sofrer matou-se por asfixia.

Simplesmente fechou a boca, o nariz, e não mais respirou.

Morreu como viveu: sem ser preciso fazer nada.

A quarta mulher sofria de incompreensão.

Entre ser incompreendida e não compreender os outros, esta mulher sofria de ambos os males.

Sentia-se isolada do mundo ou com um mundo só seu.

Nunca sabia se era ela que estava mal ou se eram os outros que não faziam um esforço para ver que ela estava bem.

Sentia-se tão incompreendida que chegava a questionar-se a si mesma sobre se ela teria alguma vez razão.

Mas lá compreendia que nada no mundo tinha compreensão e resignava-se à sua condição.

A quarta mulher a sofrer, matou-se, atirou-se a um poço.

Procurou o consolo para as suas inquietações no lugar mais fundo que conhecia. Quando chegou lá abaixo não entendeu nada.

A quinta mulher sofria de soberba.
Nasceu com tudo ainda nem o significado de tudo conhecia.
Ensinaram-na a gostar de si, a desdenhar os outros, e a tratar o mundo como se este fosse seu.
Não perdoava ninguém, deviam-lhe todos reverência e manipulava todos como marionetas.

Estava tão cheia de si que nunca viu como os outros também estavam cheios dela. Nunca percebeu que apenas falou e nunca ouviu.

Um dia, quando sem querer caiu do pedestal, ouviu finalmente um murmúrio à sua volta. De ódio, de rancor e de indignação.
Foi vítima das suas próprias convicções: olhou tanto para si que nunca compreendeu os outros.
A quinta mulher a sofrer, matou-se com um pedaço de espelho espetado entre as veias dos seus pulsos.
Morreu a olhar para si mesma, como, de resto, sempre viveu.

Há mulheres que dentro de si são cinco.

Ou serão mais?

Sejam mazé felizes, pá!

Dieta dos 7 Dias

Dieta dos 5 Dias

Dieta dos 3 Dias

Dieta Detox 7 Dias

Dieta Paleolítica

Dieta Macrobiótica

Dieta Vegetariana

Dieta Vegan

Dieta dos Alimentos Crus

Dieta do Leite

Dieta do Vinagre

Dieta do Ovo

Dieta da Aveia

Dieta da Beringela

Dieta do Limão

Dieta do Chá Verde

Dieta da Sopa de Repolho

Dieta da Banana Matinal

Dieta sem Glúten

Dieta da Proteína

Dieta da Seiva

Dieta Líquida

Dieta Seca Barriga

Dieta Vigilantes do Peso

Dieta da Restrição Calórica

Dieta das Calorias Negativas

Dieta do Carboidrato

Dieta dos Pontos

Dieta do Tipo Sanguíneo

Dieta Mediterrânea

Dieta Japonesa

Dieta Dukan

Dieta do Dr. Atkins

Dieta South Beach

Dieta da Lua

Dieta Fat Flush

Dieta da USP

Dieta da Zona

Dieta Gracie

A sério.

Não estão já fartas de comer sementes?

E de comer aveia?

E de beber sumo de limão?

E de mamar colheradas de óleo de coco?

E de fazer hamburgueres de coisas que não são de hamburgueres?

Melhor ainda, não estão já fartas de não ser felizes  mas também não verem resultados nenhuns?

A sério, sejam mazé felizes, pá!

Há homens que nos deixam

Frida Stenmark

Há homens que nos deixam
Loucas,
Desvairadas de tesão.
Deixam-nos perdidas por eles,
De corpos possuídos,
Ideias turvas,
Suadas de escravidão.

Há homens que nos deixam
Mudas,
Porque as palavras serão poucas.
Para agradecer-lhes a vida,
A comunhão,
Escasseiam-nos as palavras,
Quando o desejo une as bocas.

Há homens que nos deixam
Estúpidas.
De tão sábios que são.
Ficamos embriagadas,
De tão frondosa sapiência,
Olhamo-los nos olhos,
Ficamos sem chão.

Há homens que nos deixam,
Nas bermas,
Do nosso amor próprio.
Fazem-nos crer que nada somos,
Que lhes devemos a vida,
Destroem-nos a alma,
Consomem-nos os sonhos.

Há homens que nos deixam,
No passado.
Presas a nós mesmas,
A desejos irreais.
Agarrando-nos pelos ovários,
Por intenções que não tinham,
Iludindo-nos com desejos carnais.

Há homens que nos deixam,
A comer-lhes na palma da mão.
E nós, tontas,
O que fazemos?
Sucumbimos ao desejo,
Rebolamos de,
Tesão.

Houston, we have a problem...

Não é que isto seja importante mas, pessoas que me conhecem de outros carnavais, perguntaram-me se eu ainda tinha o blog porque nunca mais tinham visto actualizações no Facebook.

De facto, se tivesse olhado para o número de visualizações, tinha percebido que alguma coisa se passava.

E o que se passa, imagino, será uma alteração nas políticas de utilização do Facebook, que elimina as páginas do Feed de notícias de cada um, para obrigarem os seus autores a aderir aos inúmeros convites de divulgação e promoção da página... a pagar.

Pois eu não vou pagar para ter uma página de Facebook, muito menos do blog.

No entanto, em resposta aos que me perguntaram sobre o que se passava, sugiro que façam uma de duas coisas possíveis:

- Acedam à página do Dias Cães no Facebook e conforme assinalado na imagem ali em cima, seleccionem a opção "Receber notificações".

- Ou, na vossa barra lateral esquerda, por baixo da vossa foto de perfil, seleccionem a opção "Feed de páginas" para aparecer na vossa página apenas as actualizações de todas as páginas onde fizeram Like.

Pronto, era só isto.

Espero que estejam todos bem.

Beijos & Abraços

Chama-lhe inépcia

Perguntaram-me quando escrevo um livro.

Do vinho (III)

Almada Negreiros

Ele há surpresas!

Diacho!

Na entrada do terceiro cálice em cena, sou surpreendida por um peso nas costas. Daqueles pesos que levaram ao "entornanço" do primeiro cálice.

Caramba!

Que desperdício. Dois cálices ao ar e uma dor de costas que, não tarda nada, se haverá de transformar numa dor de cabeça. Daquelas que, há-de Deus pensar, mais parece resultado de eu ter entornado uma garrafa de Offley inteira, em menos de um ai.

Ai!

Que dores.

E que dissabores.
Que desconsolo. Que desalento. Tantos calores, tantas teorias, peso para cá, peso para lá, e terminamos com nada.

E isto é assim nos copos e na vida. Começa-se bem, o mundo promete, e depois derrapa-se com pouco estilo e o espalhanço é do mais escorregadio que podia haver.

Quando comecei o Porto, não era com este texto que queria terminar. Tinha em mente algo mais poético, mais profético e menos lúcido, certamente. Mas mais caloroso e menos fatalista. Mas a vida, ai a vida, ai o vinho... é sempre assim: já sabemos como acaba mas, mesmo assim, insistimos em começar.

Do vinho (II)

José Malhoa

Agora que o vinho já me aqueceu as miúdezas e graúdezas algures no peito e na garganta, vejo as coisas com uma estranha clareza. 

Afinal, isto de levantar e baixar um copo fica mais fácil conforme o avanço que se vai dando no néctar. E não, não é do peso que este faz no copo. Parece-me, e poderei estar errada, que o que acontece é que o peso passa a ser uma coisa relativa, secundária até. Pois vejamos: antes de beber o cálice, assim de uma assentada, pesava-me um mundo nas costas e, como as costas comandam as mãos e os pensamentos, pesava-me tudo muito. Pegar no copo, era pois, um sacrifício tremendo para quem ainda não tinha qualquer aquecimento.

Pois digo-vos eu que, depois do segundo copo cheio, é seguro afirmar que o primeiro copo era bem mais pesado que este. E que este copo é bem mais leve, independentemente, do número de vezes que o tenha de pegar e largar. Bem vistas as coisas, e sem precisar de teorizar muito sobre o assunto, posso garantir-vos que não era a quantidade de líquido que me cansava os movimentos mas sim o tamanho do incentivo. Da falta de incentivo.

Agora que termino o segundo copo, já nem me aguento para ver o que acontece com o terceiro. O Nirvana, o céu, uma matança de porco algures no Minho. Com certeza que a iluminação será diferente e, certamente, mais leve e terna. O peso do copo passa a ser uma coisa relativa, secundária até, e o bem-estar da alma engrandece-se e, no mundo das almas, nada tem o peso que damos a esta vida.

Do vinho (I)

Paula Rego

Passa pouco das nove da noite e aqui estou eu, sozinha, na companhia de um cálice de Porto na mão.

Ou no braço do sofá. Sinto demasiada preguiça para o segurar. Por isso está ali pousado e quando o quero bebericar ora estico, ora encolho, o braço para o alcançar. Talvez, bem vistas as coisas, o esforço até seja maior que aquele que faria se segurasse sempre o copo e o largasse apenas no fim de o acabar de beber.

Nunca saberei. Não vou, tampouco, testar o tempo e o esforço empregue no esticar e recolher o braço para agarrar num copo e voltar a pousá-lo. Teria a variável do peso do Porto que irá, necessariamente, diminuir à medida que a minha degustação avançar. Quanto mais leve o copo, mais ligeiros se tornariam os movimentos, e menos cansada eu ficaria. Mas apenas posso teorizar sobre o assunto. Tudo o resto, o resultado concreto, daria demasiado trabalho a alcançar. Afinal, bem vistas as coisas, não passa de um cálice de Porto que dentro de pouco tempo estará consumido por uma solidão nocturna.

Talvez, e apenas talvez porque essas certezas também demorariam muito tempo a conseguir obter, se o cálice de Porto fosse bebido numa quente e alegre tarde de Verão, este pesasse menos. Ou, pelo menos, cansasse menos, porque me apossaria dele por períodos mais prolongados mas em menores vezes. Ou seja, não o largaria tanto, com a urgência de o beber mais rápido, e isso talvez me cansasse menos.

Mas isto seria apenas um talvez, porque, bem vistas as coisas, analisar as variáveis das coisas que nos cansam, cansa tanto ou mais, que o tempo e a maçada que levaria para as seria analisar.